He venido a perecer como mosca en la miel y qué amarillo y qué dulce y qué denso

Tuve el placer enorme de hacer algunas fotos con Ana María Arango Correal, una chica de la que admiro su escritura y con la que anhelaba conversar algún día. La escuché leyendo algo de lo suyo en el Festival de Poesía de Medellín y decidí escribirle sobre mi admiración y mi deseo por hacer algunas fotos con ella. La idea de las fotos era otra, pero fue inevitable sólo seguir el curso de la tarde y hacer esto, que es genuinamente ella y que me emocionó completamente cuando vi el resultado: Ana María es un ser especial, es un alma vieja que le encuentra el sentido a la vida a partir de lo bello y en estas fotos sólo quería que de alguna forma se viera esto.

Pueden leer más de ella en fantasmafundamental.blogspot.com.co

#FilmIsNotDead

He venido a perecer como mosca en la miel y qué amarillo y qué dulce y qué denso.

(Por Ana maría Arango Correal)

Crece la luna hasta llenarse

y con ella nos llenamos tú y yo 

     las bocas de la tierra 

     las máquinas del viento.

Recibo un nombre nuevo

       madre de ninguna cosa

       gestora de alas

y crezco contigo hasta el borde del sol

ése que te tragas

ése que ilumina cada mota en el aire.

Menguamos después.

Nos vamos vaciando de a poco

y mientras lo hacemos descubro en ti lunares

                                                             constelaciones que se han escrito 

                                                             en tu cuerpo de niño gastado

                                                                                  de niño cansado

                                                                                  de niño extraño.

  Entiendo que podría escribir cualquier historia 

  en la frontera de tus manchas.

Entonces te visto de labios como me has pedido

y dibujo en tus cejas la ruta del miedo

leo mi libertad en los surcos de tu mano

y espero el momento preciso del cese:

Tu espalda se encuentra con la mía

   cataclismo.

Entonces tus poros 

-puertas del agua-

hacen nuevas a las cosas

aunque no lo sean

y cada respiro es otro

aunque sea el mismo

y en el encuentro de tus semillas con mi mano izquierda

olvido las palabras y cómo desgarré los objetos y cómo llegué hasta tus dedos.

                                                  Eres el revés de mi tiempo.

Dibujamos algo con el tacto:

                  un atisbo de luz

                  otra línea curva en el cielo

y somos los primeros

y somos los últimos

y sólo queremos ser los últimos

y llegamos a ningún lugar 

mientras anudas mis huesos con tu aliento

y te pregunto tu nombre

y te pregunto tu piel

y me confieso

y espero por el vacío

en donde todo es blando

                                        y bello

                                        y está lleno de alas

en donde soy ave

la primera mujer al revés

que es la última.

Todo es dulce

así no sea.

Mira que de nuevo crece la luna hasta llenarse

y con ella nos llenamos tú y yo

para vaciarnos de nuevo

y hacer un calendario

y hacer un círculo

o una espiral

dos espaldas que se tocan

un consenso

un poemita escrito en un papel arrugado que llevas en uno de tus bolsillos

que suena como la lavadora encendida

o como las gotas de lluvia sobre las tejas eternit de esta casita de papel.

Creamos un verbo

que habla de eso que sólo hacemos los dos

uno al lado del otro:

una luna

y su sombra

el halo de luz o de cualquier otra cosa

que embelesa lo suficiente como para soportar cualquier herida

adorar cualquier cicatriz

llenar ad infinitum después de hacerse nuevo

porque no somos los primeros

y no somos los últimos

y sólo queremos ser los últimos

y llegar a ningún lugar

Ser el trayecto

ser la herida abierta que palpita

que da vida

y que emana borbotones de luz.